Будильник меланхолично издал мелодию, вставать не хотелось и были мысли плюнуть на все и выспаться. Куском не проснувшегося мозга я понимал, что поспал от силы два часа. За окном темно, лежит талый снег, река еще не разлилась по весне, и сквозь черноту ночи лишь слышно вековой гул завода и лязганье полозьев усталого погрузчика.
Ем на скорую руку, кладу во внутренний карман документы, спускаюсь по гудящему фонарями подъезду. Скрипя дверью на весь коммунар открываю гараж, подкачиваю бэушные колеса с самодельной шиповкой, которые за три дня всегда спускают, греюсь, еду.
Темная ухабистая дорога и совсем никого нет, дальнобойщик, мучимый бессонницей или пьянством смотрит телек в кабине за запотевшими стеклами.
Наверное, каждый так начинает свое путешествие из Петербурга за границу. Примерно в это же время десятки, может и сотни заспанных человек стоят на промозглом ветру у Московского вокзала, где в красных такси «шесть миллионов» с глазами кроликов сидят водители и ждут клиентов, параллельно им лихо жиганят на старых отечественных скотовозках джигиты-манимэйкеры.